DIESE Landschaft hat noch keinen Namen
Hier ist das Licht in Schwärze konzentriert
Elftausendfünfunddreißig unter Null
Vergräbt es sich in Stummheit

Darüber hinaus schrillt und kreischt
Das Bedürfnis der gegenwärtigen Sekunde
Stöhnt
In sich selbst verkürzenden Intervallen
Das Abendland beim alltäglichen Harakiri

I. XII. 1985